Jésica Bisónica

Mujer de 30 años contrae varicela. Día 14.

2010-11-16T16:11:00.000-08:00

Día 14. SOS al monstruo Milton. Las costras de la lora. Se exhorta a las mismas se desprendan lo más prontamente posible de su castigado cuerpo. Se solicita con urgencia, se implora casi, el efecto invernadero dé paso a la libertad de tránsito. Mujer de 30 años precisa salir con apremio de este triste letargo. Caso contrario, el monstruo Milton se inflará con los tantos sólidos que ingiere para paliar su aislamiento.
Ayer lo miró. Con el mismo esmero del primer día, multiplicado por cien. Sus facciones, sus manos y hasta sus velludos brazos. Todo ese combo tan suyo pero tan ajeno. No puede tocarlo, y es un ouch! Paciencia, ya llegará el día en que pueda zambullirse otra vez en sus pectorales. Tan morocho y recio. Inaccesible para ella y este apestoso letargo. Atrás quedaron los días de placidez junto a él. Atrás quedaron…
Una semana más, titubeó el doctor. Una semana más, con suerte, teniendo en cuenta que el promedio de pústulas desprendidas por día es de 2 o 3. La chaman Mery del Carmen, por su parte, es más optimista. Mientras que el novio anima y no se cansa de afirmar que no le quedarán marcas, que pronto volverá a ser la más hermosa de todas y que colorín colorado, la historia de la chica fea ha finiquitado. Madre y enamorado son sus compañeros más fieles en este duro trance. El progenitor, lejos de impacientarse, de vez en cuando la observa como queriendo encontrar un parecido detrás de la máscara.
Casi nada logra entretenerla. El tiempo no pasa más y la televisión que no ayuda. Radio no escucha y ni se le cruza por la cabeza releer los libros que ya leyó o las revistas que hojeó. Eso sí, habla por teléfono de seis a siete veces por día con el morocho en cuestión. Qué comió o está por comer, si estudió, a qué hora se levantó, si está por acostarse, si se siente bien o se siente mal, o si ya no se siente, teniendo en cuenta la fucking señal de la fucking compañía celular. Sus conversaciones son largas y a esta altura ya no se sabe qué son. Ella, víctima de su abolida capacidad seductora, él, asexuado a la fuerza. Atrás quedaron los días de placidez (de placer) junto a él. Atrás quedaron… Aunque nunca mejor dicho: “even this love”. Esto también pasará y colorín colorado, la historia de la chica fea ha finiquitado.-

Mujer de 30 años contrae varicela

2010-11-12T11:44:00.000-08:00

Insólito. La varicela es una enfermedad contagiosa causada por el virus varicela-zóster, un virus de la familia de los herpesvirus que también es el causante del herpes-zóster, reza la Wikipedia. Hasta acá, juego de palabras alusivo a quién sabe qué bicho en forma de herpes o virus o zóster o monster. Es una de las enfermedades clásicas de la infancia, que en los niños suele ser leve pero en adolescentes y adultos tiene mayor riesgo de complicaciones, sentencia la afamada enciclopedia. Sólo el 10% de las personas mayores de 15 años son susceptibles al virus varicela-zóster, concluye. Sólo el 10% de los pobres desafortunados a los que ya no les pueden pasar más cosas porque sería el colmo, sólo a ellos les cae tamaño bicho encima. Y entre esa reducida y acotada franja, estaría yo, of course.

Una semana antes, comenzaron los primeros síntomas. El primero, fastidioso dolor de garganta que atribuí a los excesos del fin de semana previo: los varios vasos de fernet con coca y hielo, mucho hielo, del viernes, más la cagada de frío que me pegué por ahorrar en taxi y caminar semidesnuda el sábado, combo completo. Luego apareció el cansancio general y la falta de apetito, característica más que improbable en mí. A lo que siguió una sensación de qué carajo me está pasando, si es una faringitis que se desate ya! No obstante ello, testaruda y cabezona como soy, el día miércoles me embarqué rumbo al centro a consumar mi postergada cita con el dentista, plena siesta en la ciudad, apenas 35 grados de temperatura, ni les cuento cómo volví de tamaña hazaña… Colorada como tomate y caliente como pocas veces; el médico a domicilio afirmó que se trataba de un simple cuadro viral, frecuente en esta época del año. Un “qura plus” cada ocho horas, y “quedate quietita en casita al menos por un día”, y santo remedio. Santo remedio que pasadas las horas, parecía no surtir ni medio efecto, ya que el cuadro empeoraría más y más. Día jueves, visita del médico número dos y lo que jamás de los jamases se me cruzó por la cabeza escuchar: “me parece que es varicela”. ¡Varicela! Si apenas son dos o tres inofensivas ampollitas, una en la cara, otra en la panza y otra en el hombro, obradas por los 35 grados que me comí ayer! ¡No no no no! ¿O sí? ¿Tan mala leche puedo tener? ¿Y si aparecen más ampollitas qué hago? ¡Resignaciòn y paciencia! “Hay que esperar que el cuadro evolucione solo o no…”

Y entre esa reducida y acotada franja, estaría yo, of course.

Viernes fatídico. Mi cara amaneció henchida como gorda que bajó diez quilos y se cree super star. A los pequeños e incipientes granos de ayer, se le sumaron ampollas llenas de un líquido fétido e hirviente que empezaba a incinerar literalmente todo mi cuerpo. Oleadas de vesículas diseminadas por todo mi rostro, otrora tan blanco y tan suave y tan angelical y tan tan... ¡Ay ay! ¡Devuélvanme aquel semblante lozano y delicado! ¿Quién me robó mis facciones? ¡Apártate de mí, gusano maldito, apestoso y maloliente!

Sábado crítico. Cuadro febril importante: 39 grados constantes y empecinados en no dar tregua. Si tuviera que rememorar el peor día de mi vida, sin dudas, éste clasifica primero. Las imágenes de mi añorada figura, radiante y alegre, me mortifican y me atormentan. Del pedestal al zócalo. De la belleza al grotesco. Caricatura de lo que fui. Aberrante y monstruosa deformación. Mi habitación es una cárcel, concurrida por un desfile de médicos que no hacen otra cosa más que repetir que si no me toco, no me quedará ninguna marca. Mientras tanto, mi cuerpo muta y se sigue inflamando. ¿Hasta cuándo hasta cuándo?

Domingo de tregua. El monstruo Milton amanece descansado, gracias a las tantas oraciones y plegarias del grupo evangélico de turno. Como sea, lo peor parece haber pasado, aunque la fiebre sigue dando guiños y la cara sigue roja como recién salida del horno. El novio, por su parte, alienta y contiene, “quedate tranquila que no te van a quedar marcas, mi amor”, ratifica, como los tantos profesionales de la salud que se compadecieron ante mi cuadro.

Lunes y martes, gracias a Dios pasó la tormenta. La cara sigue siendo un choclo pero por lo menos no duele! Ahora hay que armarse de paciencia y esperar a que las lesiones se encostren! Palabra rebuscada y al presente tan familiar… Todo mi cuerpo está esperando encostrarse para volver a ser yo!

Miércoles y jueves. La costra de la lora, esto va muy lento pero al menos ya no me sacude el reflejo de mi cara en el espejo cuando me lavo los dientes. Se puede decir que aprendí a convivir con esto que soy. Monster calmo. Monster aceptado y/o asumido en su condición de mounstruo.

Viernes de jarana. Mientras el novio anticipa que esta noche tiene fiesta, el monstruo Milton se prepara para asistir a la fiesta de disfraces que se celebra en su honor. No sea que te deprimas por no poder salir…

Sábado de gloria. Domingo de resurrección. Mi único pasatiempo es arrancarme las costras de la cabeza. Las remuevo con tanto entusiasmo, el mismo que pondría para erradicar las tantas que aún alberga mi cara, pero bueno, por prescripción médica y no tan médica, antes que tocarme las pústulas de la cara, morirme frenética de un ataque de picazón.

Insólito. Mujer de 30 años contrae varicela. Las costras de la lora. Y entre esa reducida y acotada franja, estaría yo, of course.

Promotora Multimarca se busca

2010-04-11T21:23:00.000-07:00

Busco trabajo. Escribo, limpio y cocino, o me defiendo, bah. Además, soy “Técnica Superior en Recursos Humanos”. Mi nombre completo es Jésica Bisónica; de buena presencia y mejores modales, soltera, sin hijos, marcada experiencia en atención al cliente, buen estilo de comunicación y una laarga e interminable lista de inservibles cursos y seminarios del más variado gusto y color.

De profesión periodista, de vocación escritora. ¿De qué? De cuentos, de historias o de la mismísima nada para el ojo de algunos.

En mis ratos libres, léase en las 12 horas diarias disponibles desde que no tengo trabajo, hago gimnasia y envío currículums a diestra y siniestra. Sin resultados, claro está.

Recepcionista, administrativa, secretaria, auxiliar junior, auxiliar senior, asistente de, explotada de, lazarillo de. Todo menos empleada y/o resignada de comercio. Por ahora.

Los diplomas que ostento indican que me titulé no una sino dos veces. Estudié-decliné-retomé-merompí-padecí-meamargué-disfruté-merecibí-nomehallé-estudiéotracarrera-merompí-padecí-meamargué-disfruté-ymerecibíotravez- Y acá estoy, pasmada ante un aviso de promotora multimarca:

“Seleccionamos promotoras de 18 a 35 años para campañas en eventos deportivos turísticos de la provincia de Córdoba (carreras de TC, Rally o Fútbol). [Imagen mental: partido crucial de inferiores, mi figura, detrás del arco, nudito en la camiseta, culito apuntando al sector fielesbarrabravas… ¡Oh sii, siempre quise hundirme tres metros bajo tierra y mancillarme en mi recato!]. Buscamos mujeres con muy buen manejo de las relaciones interpersonales [con el fin de promocionar una delicatessen: TERMIDOR blanco de mesa en practiquíiiisimo envase tetrabrick], excelente dicción [dije TER-MI-DORR y DELICA-TESSEN con eSe…], actitud [copate loca copatee] y por sobre todo buena onda [me sobra, ¡más aún teniendo que corear los cantitos de la popu!]. Las campañas son de 3 meses de duración [¿qué son tres meses? 15-16 partidos multiplicados por 1554 miradas de culo por evento, nada…] con posibilidades de crecimiento y continuidad; [¿a quién carajo le importa crecer como promotora?]; ofrecemos sueldo de ley por jornada de trabajo de 4 días a la semana [fantástico, y los otros 3 me dedico a armar mi book para botinera] más viáticos y premios [cena para dos en la cantina del club "estresha" de la liga]. Se valorará experiencia previa [léase un buen par de gomas y un culo para el aplauso].
Las interesadas deberán enviar cv con fotos [de perfil, bien de perfil apuntando a tus curvas, mami], datos actualizados [si estudiaste o no, importa tres pitos] indicando experiencia previa [fui bailarina de caño en otra vida, ¿vale?], disponibilidad horaria [full time nena, 100 % carne] y descripción física [1.70 excluyente, salvo que… portes un muy buen culo. ¡Tácito, primor!].

Los diplomas que ostento indican que me titulé no una sino dos veces. Eso lo dije, no? Escritora de vocación y aficionada al envío de currículums vitae a diestra y siniestra. Estudié-decliné-retomé-merompí-padecí-meamargué-disfruté-ymerecibídosveces-. Y acá estoy, pasmada ante un aviso de promotora multimarca y ensayando nuditos. Mundo cruel.-

¿Es-Tocada o No Es-Tocada?

2010-04-08T11:08:00.001-07:00

Un espejo descomunal refleja tu faceta pseudo atlética. Un par de matambres arrollados a tu alrededor listos para la carga. Posición concentración. Disposición nivel diez. Igual que vos, alertas al sonido de la primera pista de una laarga serie. Envuelta en una calza color azul peltre ceñida al body y completamente entregada al calvario que se te viene.
Música al palo, ahora ya estás embarcada. Ni se te ocurra claudicar. Saltito firme, patita al step, y el lema de arranque es uno: todo sea por lograr el necesario calentamiento corporal y/o global y/o articular y/o “no te largues fría porque seguro te desgarrás”.

Tanda de movimientos reiterados y para nada complejos. No obstante, siempre hay alguien víctima de su total y absoluta falta de cadencia que no caza la consigna y desentona con la orquesta. ¡Pobre infeliz! ¡Así y todo se esmera!
Mientras, tu imagen ceñida y espléndida, dando muestras de notable ritmo. Casi casi discípula perfecta. Hasta que se te cruza. Sí, en medio de esa coreo tan perfectamente sincronizada aparece él y su ingratitud y te llueve la fiesta. Comenzás a desentonar y te bamboleás como loca mala. No das pie con bola y aquel meneo que te salía divino, te enmaraña y te complica y te ouchhh!
Pero la música sigue aunque la mística no. No importa, hacemos un blanco. Opción reset y seguimos a la prole enardecida que nos rodea.
A esta altura, una sucesión de ejercicios para brazos tan bravos como estimulantes. Mirada al espejo, tan recia y tan dura, consagrada al patán de turno y a tu inclaudicable obstinación. Te observás con atención y te preguntás si estás entrenando para físicoculturista o si estás queriendo sacar músculo para meterle un trompazo al sujeto en cuestión. Como sea, proseguís en la lucha, no bajás la guardia y arremetés con las para nada bienvenidas sentadillas que siguen en la rutina. ¿Vos querías piernas firmes? ¡Tus deseos son órdenes, nena! Acto seguido, estocadas en puerta: un excelente ejercicio para tonificar los muslos y la parte trasera. Paradita y resignada con los pies separados a la altura de los hombros. A eso le sumás las pesas que con tanto empeño y dedicación sostenés. Paso laargo hacia adelante con tu pierna derecha y flexión de ambas rodillas hasta que el muslo quede en sentido paralelo al piso. Importante: no dejes que la rodillita sobrepase tu pie. Volvés a la posición inicial y ahora le toca el turno al jamoncito izquierdo. Dos series de 12. Literalmente knockout!
Maldita estocada, me has dejado exhausta para continuar con la inmediata serie de abdominales. Estocada de mi corazón que con tanta perseverancia te venero. Estocada consciente de tamaño esfuerzo… Estocada estocada, ¿quién es la más bella y la más esbelta y la más deseada y la más tocada? ¡Buaaa! ¿Es-tocada o no es-tocada? “Situaciónmuygym”.-

Conejo quitapenas

2010-04-07T22:37:00.000-07:00

1.30 a.m. del miércoles, recién llegada a casa, previa deglución de cuatro de mozzarella con cerveza en un barsuchoX de la esquinaX con amigosX. Adivina adivinador..? ¿Cuánto tiempo tarda una en desmoronar el plan-pocas-calorías que con tanta ingenuidad emprende un lunes..? ¿Con cuánta ligereza sucumbimos a la tentación? Con la misma que, pese a estar satisfechas, precisamos de “ese toque dulce” y promisorio de un buen sueño. Acto seguido, tu instinto esboza tres opciones posibles:

A) la bien ponderada fruta -insulsa y light, muy light para coronar la noche-.

B) clavarte una de las 4754 barritas de cereal insípidas que acostumbras a ingerir para no morir en el intento de ser un poco menos rellena.

C) cazar el conejo que sobrevivió a las Pascuas y ser feliz por un minuto. -Uno o dos de acuerdo a tu efímera capacidad de ingestión-.

¿Alternativa previsible? Indiscutible, la A. ¡Malditas Pascuas! Aquella simpática liebre de chocolate fue víctima de un ataque maestro y sistemático, tan espontáneo como macabro. Sinopsis breve: amputé sus extremidades con tanta devoción, y me reservé cabeza y orejitas para el zarpazo final. Cegados en igual proporción mi paladar y mi mente…

Conejo quitapenas, dulce conejito delicioso y reconfortante en esta desolada noche gris. Conejo quitapenas. ¿Con cuánta ligereza sucumbimos a la tentación? Adivina adivinador…? I can be more heavy.-

Retorno y Me Correspondo

2010-04-06T09:54:00.000-07:00

Volví. Al teclado y a la vida. Al gimnasio y a las pocas calorías. A urdir mis ficciones, a rearmar mi propio cuento, a recapitular mi historia…
Retorné a la escritura. Bendita seas, y te tenía tan relegada… Arrinconada, postergada, sensiblemente añorada… Pero volví, y estoy entera. Tan o más erguida que nunca. Sin cuentas ni contratos ni convenios ni balances ni planteos, sin resquemores ni más miedos. ¿Volví porque no funcionó? ¿O no funcionó porque tenía que volver?

Volví al gimnasio, dije. Clase de GAPC: Glúteos-abdominales-piernas-cintura. Todo eso por el mismo precio. Por el mismo precio e igual suplicio… Un movimiento de rotación para tener la cinturita de avispa, pierna aferrada al “step” y allá fuimos al ritmo de la salsa o del merengue o del cachengue de turno que a menudo suena de fondo.
Abominables y/o abdominales: patéticos y detestables. Glúteo firme, posición de banco, casi casi inconmovible, dura dura esa nalga. ¿Bola de lomo o cuadril? ¿Y si tenés grasa acumulada en la zona? ¡Matate! ¡O suprimí o moderá o vomitá el consumo de azúcares refinados, grasas saturadas y alcohol! “Los adorados hidratos, las chucherías y las copas se van directamente a las caderas y son los principales causantes de la celulitis”, reza uno de los tantos artículos de Internet para ejercitar el apoyadero. “Fitness para tener un culo de escándalo” -textual-. Y uno lidiando tanto por mantener el buen uso del lenguaje… Al pan pan y al culo culo. ¡Reivindico el vocablo culo y no me tiembla el pulso! ¡La señorita bien hablada dijo culo, dijo culo! ¡Bah!

Volví. ¿Acaso alguien me vio? Al teclado y a la vida que es mi vida. A rearmar este cuento, a recrear mi impredecible pero maravillosa ficción. ¡Volví! :)

Torcida

2009-11-11T08:47:00.000-08:00

Empezaba a sentirme bien. Lo inicial me resultaba grato. Me apreciaba cómoda y naturalmente dispuesta. Me hacías bien y no me inquietaba saber si aquello era mutuo. Simplemente ocurría. Fluía con la misma imprevisibilidad que me caracteriza. Como el viento, como el agua. Tempestad calma y serena. Así soy. Así seré. Me invento y me reinvento una y otra y otra vez. Me proyecto, me concibo, me armo. Como puedo, como me sale, y sigo...
Impulsivamente arrebatada. Impetuosa y vehemente. Exageradamente permeable.
Sensiblemente yo.-

Dulce y tibia alegoría

2009-10-31T10:10:00.000-07:00

Tejiendo historias, tomando aire. En el mismo instante en que vos creás y absorbés la misma bocanada que me alcanza a mí. Te impregnás y te empapás de eso mismo que me maravilla. Creás y te iluminás en igual proporción.
Vos creando tu espacio, yo creyendo en mi universo. Un cielo oscuro y tibio nos une y nos separa en la misma medida. Persisto y me acostumbro gozosamente a la música que suena de fondo. Mientras vos, ajeno, extraño, seguís erigiendo sueños. Impasible y sereno, te empeñás en darle forma a tu creación.
Un cúmulo de imágenes sueltas me envuelve y se apodera de mí. Dulce alegoría, representación maravillosa e inusitada.
Remotamente distantes. Inaccesiblemente cómplices. Velados bajo el mismo cielo oscuro y tibio que nos une y nos separa en igual medida.

Él creando su espacio, yo creyendo en mi universo.-

Tiempo de CREAR

2009-09-12T14:39:00.000-07:00

¿Nunca te preguntaste acerca del porqué de ese hechizo? ¿Acaso no cuestionaste semejante obcecación? ¿Acaso no te viste? Sola, vacía, sola. Manía enferma la tuya de seguir aferrada a evasivas… ¿Hasta cuándo? ¿Hasta dónde? ¿Por qué motivo no parás? Frenalo ahora. Depositá un poco de toda esa hermosa energía que tenés en algo o en alguien que lo valga. No restes más. Es tiempo de CREAR. Ubicate de una puta vez en ese punto de mesura que tanto necesitás. Estás tan perdida y yo te quiero salvar. Dejame que lo haga, no me esquives más.
Estoy cerca. No se cuán largo es el camino pero, creeme, estoy cerca.
Aguantá. Tragá saliva. Respirá hondo. Pero no cedas más. Huí como puedas, como te salga, pero que sea ya.
Cubrite fuerte. Tapate. Y procurá protegerte hasta que yo llegue.
No se cuán largo es el camino pero, creeme, estoy cerca.-

Fotografía

2009-09-11T20:24:00.000-07:00

Oscura. Negra y vacía me convertí en sombra. Tan fría y obscena como tu reflejo. Tan símil a vos, tan distinta a mí.
De repente me miro. Hago un alto y me veo. Muerdo. Golpeo. Lastimo y me vulnero. Infrinjo, lesiono. Me salgo y vuelvo.
Me advierto a través de aquello que alguna vez aborrecí. Me ajusto. Me corroo. Me ahogo. Me enredo.
Me percibo en tus manías. ¿Soy eso? Me alejo.
Imagen que apesta. Venenosa y tóxica. Bebí de la pócima para más nunca volver a ser la que fui.
Nociva, hosca. Tan llena y tan seca de vos. Y de mí.
Tan ajena. Tan otra. Fotografía de lo que fui.
Lascivamente sombría. Gris. El fiel reflejo de lo que jamás quise ser. Fui.-

Escribo un Te Quiero

2009-09-05T14:13:00.000-07:00

Si supieras que te quiero… De una forma suave y delicada. Casi imperceptible. Inofensiva y hasta pueril.
Si estuvieras al tanto de mi apego… Estima dulce y etérea, tan genuina como las caricias de mis sueños. Increíblemente plácida y deliciosa. Cristalina y calma. Íntegra. Tan pequeña pero tan inmensa…
Quererte es un gozo. Y es un acto libre de ataduras. Me complace y me emociona tanto como si lo supieras.

Una devoción tiernamente sutil por lo que nunca fue. Milagrosa por lo que no es y maravillosa por no ser lo que pudiera ser.-

Tóxica

2009-08-15T14:46:00.000-07:00

Tengo ansia de vos. Ni siquiera es esperanza o ilusión, sino más bien gula, ambición. Pretensión desenfrenada, desordenada, viciada. Maldita sustancia. Nocivo todo vos. Pernicioso y oscuro. Sórdido. Y más dañina yo. Ingratamente aferrada a la quimera de tu amor. ¿Amor? Irrisorio afecto. Exiguo, tan diminuto e imperceptible como esta apestosa devoción. Fastidiosamente acoplada al calvario de tu sombra. Descarriada. Vacía. Llena de nada. Colmada de vos. Llena de nada. Y más dañina yo.-

Decálogo del hombre (10)

2009-07-31T15:38:00.000-07:00

¿Qué te gusta de un tipo, Jésica? Lindo, para bodrio suficiente con el ex. Morochón, mirada intensa, un adonis; más alto que yo, que me pueda poner tacos; inteligente, para que siga mis contiendas de filosofía barata; simpático, que reírse es fundamental; no problemático, que para embrollos mentales ya estoy yo; buen amante, el sexo no es elemental, pero sí imprescindible; buena persona, civilmente presentable; huérfano o hijo único, en lo posible, que no quiero lidiar con suegras y otras yerbas; con hasta poco más de treinta; curtido pero no resabiado; que me admire, que soy un chiquito ególatra, y del que yo pueda estar orgullosa... Es cierto, pido muy poco.

Melatol

2009-07-28T07:56:00.001-07:00

- “Despertáte Jésica, despertáte!”
- “Hace tres días que no duermo.”

De la cama al living, del living a la heladera, de la heladera a la cama.

- “¿Probaste con manzanilla o tilo?
- “No creo en infusiones mágicas. Prefiero el café.”
- “Y si te tomás un cuartito de Alplax..?”
- “Demasiado tengo con la dependencia de mí misma.”
- “Mirá las ojeras que tenés.”
- “Desde los 16 las tengo. No me rompas.”
- “Y alguna de esas pastillitas naturales..?”
- “¿Melatol?
- “Sí, las de venta libre.”
- “No me jodas. Ya dormiré sola.”
- “Como quieras, pero no podés seguir así.”
- “No es la primera vez que tengo insomnio.”
- “Te la pasás en la computadora.”
- “¿Y?”
De la cama al living. Del living a la heladera. De la heladera a la cama y del insomnio al papel.
- “Despertáte Jésica, despertáte!”

Hueco [ ]

2009-07-27T17:11:00.000-07:00

Los domingos son difíciles de digerir. [ ]

Se te quedan ahí, atravesados, atascados. Insufriblemente cruzados. [ ]

Al punto que te despojan de vos y te descubren sobre la nada. [ ]

Te hurgan tan tediosa e impertinentemente. [ ]

Te escarban y te manosean burlándose de todo vos y de tu ingenua figura. [ ]

Dulce frenesí

2009-06-27T08:49:00.000-07:00

Cuando me desperté llovía. Su imagen intacta, serena, todavía me acompañaba. Pálida frente al espejo, etérea, en ese momento entendí que de verdad lo amaba. Su imagen lo ocupaba todo, tan sublime fue ese instante...
Repetidamente me embriagué de ausencias, de imposibles, de abstracciones. Una y otra vez. Y ahora era tan real, tan cotidiano, como jamás lo hubiera soñado.
Si me preguntaran acerca del paraíso, su presencia toda era mi paraíso.
Nunca le dije que lo amaba; en nuestra historia no hubo ni habrá lugar para el amor. Pero hacía tiempo que no me sentía de ese modo: tan completa, tan libre, tan hermosa, tan mujer...
Me acerqué para verlo; si me preguntaran acerca del paraíso...
Su piel era tan suave como la de un niño y las facciones de su rostro tan delicadas, como talladas a mano. Increíblemente perfecto para mí y para mis ojos. Su respiración lenta y calma, tan opuesta al fuerte viento que azotaba la ventana de aquel cuarto. Acaso transitaba por un profundo y placentero sueño del que no quería despertar.
Sus labios dibujaban una leve sonrisa, como queriendo enunciar esa felicidad compartida.
Todo era placidez y armonía. Si hubiese podido eternizar ese momento suyo y mío...
Su camisa desteñida en el suelo, mi abrigo situado sobre un viejo armario; no necesitábamos de nada ni de nadie.
La lluvia no cesaba y la calma tampoco. Continué mirándolo durante un tiempo imposible de precisar hasta que me acomodé a su lado y puse mi mano sobre su pecho; de pronto su respiración se precipitó y ya no fue tan contraria al viento que corría afuera.
Cruzó sus manos sobre mi cintura y acercó su boca a la mía como queriendo confundirse conmigo. Acercó su boca a la mía pero no me besó, sino que permaneció allí, en el fascinante límite entre la quietud y la desmesura. Mezcla de vértigo y maravillosa locura.
Nos miramos sin mirarnos, conscientes el uno del otro al tacto. Nos percibimos en cada caricia, en cada inspiración. Nos dijimos todo sin necesidad de pronunciar una palabra. Prescindimos de la razón y demás aclaraciones, y nos dejamos llevar por el encanto.
Omitimos lo no dicho. Nos soltamos. Nos desprendimos. Nos dedujimos a la perfección. Con la exquisitez y la delicadeza de quienes se conocen de otra vida. Nos elevamos. Nos fascinamos, deslumbrados el uno del otro. Cegados. Desorientados. Hermosamente perdidos en aquel dulce frenesí. Nos apasionamos tanto y tan insistentemente. Indagó en cada uno de mis rincones y le respondí de igual manera. Lo cubrí de besos y de caricias. Lo embriagué. Lo enajené y lo empujé al paraíso.

Extraordinario encuentro. Estrepitoso choque. Fantástico duelo el que trabamos. Tan opuestos como eficaces a la hora del encanto. Nos arrebatamos, nos aplacamos y volvimos a la carga con el mismo fervor de la primera vez. Nos amamos tanto y tan reiteradamente...
Su camisa desteñida en el suelo, mi abrigo situado sobre un viejo armario. Como en la noche del sueño en que nos besamos, como en la noche del sueño nunca dicho.-

Sin título [como mi secreto]

2009-06-21T16:27:00.000-07:00

Me viste. Te vi. Hiciste de cuenta que nada cuando en realidad todo. ¿Hiciste de cuenta que nada? Siembro duda. ¿Hiciste de cuenta que todo? Es un mmm... ¿Hicimos de cuenta que nada por miedo a develar el todo? Orgullo, recelo y esa necia manía de no exponernos. ¿Preservarnos de qué, de quién? ¿Acaso los opuestos están destinados a la indiferencia recíproca? Jugamos a ser distantes y, paradójicamente, nos sedujo ese rol.
Nuestras miradas subsistieron allí, en los márgenes de lo no dicho. A partir de entonces ya no hubo conversaciones fluidas. Nunca hubo conversaciones fluidas, en realidad. Tal vez porque entre los disímiles suele existir esa barrera infranqueable y fascinante.
Delicado halo que nos envuelve cada vez que convergen tus ojos y los míos. Muralla etérea e impalpable la que nos aleja y nos ensambla en igual proporción. Nos gustamos y nadie lo sabe, incluidos vos y yo. Nos deseamos con la misma intensidad con la que nos preservamos. Nos soñamos con la misma eficacia con la que nos evitamos. Nos gustamos y nadie lo nota, y es el secreto mejor guardado. Nuestro tesoro pendiente. Un idilio irresuelto e inusitado. Maravilloso por no ser lo que pudiera ser. Cautivo de la desesperanza de saber que nunca se dilucidará. Maravilloso romance que se renueva en cada mirada y en cada cosa no dicha. Maravilloso romance sin la certeza de la correspondencia mutua. ¿Serán mis fantasías compartidas? ¿Pensarás en mí en el mismo instante en que pienso en vos? ¿Percibirás la misma incomodidad que yo siento cuando me acerco? Tu presencia me inquieta, y en ocasiones me disgusta. Me sofoca, me impacienta. Al punto que necesito correrme de vos. Evaporarte, eclipsarte y continuar como si nada, como si no formaras parte de ese entorno ajeno e insípido. O hacerte parte de ese entorno ajeno e insípido, incapaz de generar algo en mí. Te busco defectos y más me embeleso. Razono acerca de todas y cada una de tus imperfecciones. Intento descifrar tus vicios, tus mañas. Me desilusiono una y otra y otra vez para volver a caer en las garras de este encanto prohibido.
Me irrito, me fastidio y me convenzo de que hay hombres mil veces mejores que vos. Peco de soberbia y me persuado de que soy merecedora de alguien afín a mi naturaleza de “chica bien”. Te miro desde arriba pero vuelvo a caer. No hay ardid que pueda con este embrujo. No hay más atajos. No quedan. Se consumieron con mis ansias de evadirme de vos.
Será hasta que el hechizo pase o será hasta que tu boca se pierda en la mía. Como en la noche del sueño en que nos besamos, como en la noche del sueño nunca dicho.
Un idilio irresuelto e inusitado. Nuestro tesoro pendiente. Nos gustamos y nadie lo sabe, incluidos vos y yo.-

Viaje hacia un "no lugar"

2009-06-21T10:39:00.000-07:00

Hace días, meses que no me miro. Hace días, meses que no miro. Voy camino hacia un lugar. Mis manos están frías y más pálidas que de costumbre. Es temprano; el ruido del motor me traslada y me serena. Quizás llegue más tarde de lo pautado a la cita. Seguramente llegaré tarde. No me inquieta. Nada me sobresalta hoy. Será que estoy pero no estoy.

Mientras intento escribir algo que no logro descifrar, mis manos siguen frías y mis garabatos no encuentran sentido. Sigo el viaje; el colectivo acaba de desviar el trayecto habitual: una más de las tantas protestas sociales... Pero nada me sobresalta hoy. Es uno de esos días de ausencia calma. Generalmente vivo inmersa en la vorágine de las obligaciones auto impuestas. Generalmente no hay lugar para el sosiego y la abstracción. Hace tanto que no miro a mi alrededor. Pero esta vez es distinto. Las imágenes detrás del vidrio revelan algo que no había visto antes. Siento el peso de mi cuerpo, pero es un peso liviano, etéreo. Tomo conciencia de cada parte de mi ser y es un estado pleno. Nada me turba. No pienso en nada ni en nadie. Sólo respiro y advierto, pero no distingo. Ni siquiera sé si me gusta sentirme así. Sigo escribiendo trazos instintivos y maquinales, absolutamente irreflexivos. Y podría permanecer el día entero en este letargo. Viajando hacia un no lugar; temprano, siempre temprano, días eternamente claros y fríos, mientras el ruido del motor me traslada y me serena.
9.40. Decididamente estoy llegando tarde a la cita. No me inquieta. Nada me sobresalta hoy.-

M de Mmm

2009-04-05T18:06:00.000-07:00

¿Cuántas palabras empiezan con M? ¿Cien, mil, un millón, dos millones? Macetero, macizo, machote, mariquita o maraca, madriguera, madrileña, menisco, magnate, menguante, meloso, morboso, moflete, mequetrefe, misógino, mentecato, momia, miau, mojarra, mojarrita, medusa, monogamia, menopausia, mullido, mueca, múltiple, moraleja, muñeco, mateyko. Mmm. ¿Y cuántos nombres propios? ¿Mil, dos mil? ¿Masculinos? ¿Quinientos, seiscientos? De los cuales, una decena y tantos han formado o forman fila entre los candidatos -solicitantes y solicitados- de Jésica. ¿Casualidad o causalidad? ¿Simple contingencia o significativa fatalidad? Chico M y una sucesión de individuos M, cuyos nombres, claro está, comienzan con la repetidísima consonante. Mariano, Maximiliano, Marcos, Mariano, Marcos, Marcel, Marcelo, Martín, Matías, Martín, Martín. Mmm. Si todos fueran altos o del tipo pony, buenos mozos o poco agraciados, carilindos o caricaturescos, de ojos negros, verdes, grises o color del tiempo, rubios, morochos o pelirrojos, o peli-largos o peli-cortos o peli-calvos. Pero no, ninguno responde a un estereotipo común y reiterado. Sin embargo, todos, sin excepción alguna, están bautizados con idéntica letra. Todos los masculinos que de un tiempo a esta parte han transitado por la para nada turbulenta vida sentimental de Jésica, se llaman o se hacen llamar M... ¿Acaso esté siendo víctima de una confabulación siniestra y macabra tramada por algún ex de complejo existencial? ¿Acaso se trate de una señal explícita y rotunda? ¿Una de las tantas que anuncian a las claras los atajos equívocos por los cuales no debe surcar? Como sea, y en el lugar que sea -facultad, recinto público, semipúblico, impúdico o menos impúdico- Jésica recibe guiños permanentes de hombres permanentemente Mmm.
Más o menos interesantes, ninguno encarna, como era de esperar, al hombre idealmente diagramado para ella y sus innumerables requisitos. Ninguno la cautiva o se cautiva del todo con ella. No hay M que hasta ahora le llegue. Todos configuran una suerte de atracciones fugaces. Tan efímeras e insustanciales que arriban, pasan y se van. Desabridas letras M que, para el caso, da lo mismo que signifiquen nombres propios o comunes. M de manzana, de mono, de moño. M&M. Mister M. Chico M. Da igual. Quizás Jésica tenga que salirse del molde. M de molde, muestra, modelo. Mmm.

La Lucanera

2009-03-26T09:24:00.000-07:00

Timbre. 20.17 horas, según acusa el reloj. Lucanera se aproxima con dos minutos de retraso, teniendo en cuenta que la clase comienza a las 20.15. Su andar es pachorro, pesado, como si viniera de darse un tremendo atracón, de esos que te dejan cuasi inmóvil.
Ingresa al aula arrastrando los pies. Por supuesto, los alumnos la siguen con el mismo poco entusiasmo. No se toma más de dos o tres minutos en chequear el libro de temas. No hay tiempo que perder. Los asientos contables son prioridad y hay que liquidar tres cuestiones en nada menos que dos horas. Por algo le pagan. Lucanera está al servicio de la educación pública y, por tanto, su responsabilidad debe ser tomada como tal. Su sueldo sale de nuestros bolsillos, según textuales y reiteradas palabras de la comprometida y escrupulosa profesora de Contabilidad.
Enseguida se pone al frente de la clase. Tiza en mano, comienza a vislumbrarse en la pizarra la interminable ensalada alfanumérica de siempre. Mientras algunos parecen regocijarse con los “problemitas” planteados, como si estuvieran descifrando uno de esos crucigramas entretenidísimos que ofrecen algunos suplementos sabáticos; otros (la mayoría, claro está), revolean los ojos como queriendo captar “algo” de lo incomprensible que Lucanera acaba de explicar. A ella parece no afectarle quién entiende y quién no. Avanza, avanza y avanza. Con prisa y sin pausa, como queriendo anticiparse a la finalización del programa académico y ahí sí, recién ahí estará en condiciones de hacer un alto en las cabezas secas de sus jóvenes discípulos. Lucanera se consume y los consume; en un encuentro semanal, los exprime, los agota y extenúa, con el fin de revalidar su vocación y/u obsesión educadora.
21.05. Un grupito de alumnas bochincheras, pero no por ello, malas estudiantes, advierte que todavía resta una hora y diez minutos para que finalice el calvario. Una hora y diez minutos de cabezas literalmente abombadas. Así y todo, prosiguen con la seguidilla de problemitas indescifrables y entretenidos. Si algo debemos reconocerle a Lucanera es su capacidad de mantener la poca atención que a esa altura subsiste en el aula. Quizás esta virtud se deba, en buena medida, a su manera de expresarse y meter bocadillos políticamente incorrectos pero efectivos a la hora de refrescar esas cabezas secas y exprimidas. Lucanera es un poco malhablada, sí. Pero sus excesos verbales son los que equilibran la balanza; y en el fondo se la quiere por ser cómo es: una obsesiva de los números, estrictísima con los horarios, pero cómplice del mismo lenguaje de esos jóvenes escolares.
La educadora es así: mezcla de chabacana y erudita en las cuentas. Pachorra en su caminar pero ligerísima a la hora de agotar los variados temas de su agenda académica. Pesimista y poco entusiasta; tal vez ello se debe a su reciente y confesada separación. Lucanera no representa, precisamente, el derroche de optimismo y algarabía en persona. En la mayoría de las ocasiones (léase, en aquellas oportunidades en las que no está dictando su tan celebrada cátedra) se la ve cabizbaja y algo desanimada, como si las clases la encendieran y la reencontraran con su verdadera esencia jovial y chispeante. Por lo pronto, y a la luz de su apariencia un tanto desatendida, necesita un rotundo y riguroso cambio de look. Un buen corte de pelo, una efectiva y prolija coloración de sus mechas, anteojos e indumentaria un poco más chic... en definitiva, un “aire nuevo y fresco” que la recicle y le ofrezca una versión mejorada de sí misma. Tal vez así Lucanera se relaje un poco y afloje en hacer un alto en las cabezas secas de esos jóvenes discípulos. Que así sea.-

Figurita repetida

2009-03-18T20:56:00.000-07:00

Número desconocido. “No me molestes más. Estoy en otra. Se terminó hace rato”. Tu-tu-tu-tu.
¿Acaso no tiene dignidad? Un poco de amor propio no le vendría mal. El mismo que le sobra al patán que te quita el sueño. “Todo vuelve”, te aseguró; “y te garantizo que ningún otro tipo va a estar atrás tuyo. La indiferencia se te va a volver en contra”. Parece que el presagio del ex en cuestión no fue tan desmesurado, después de todo.
Mientras el primero te agobia, el otro se te escapa. Uno se tiende a tus pies, por el otro estás a sus pies. El uno se arrastra, mientras el otro se muestra demasiado erguido como para que lo abordes. El uno no quiere otra cosa más que poseerte, el otro no hace otra cosa más que ahuyentarte.
Así son las cosas. Paradojas de una misma trama en la que la implicada número uno sos vos, precisamente. Mucha tela para cortar si nos detuviéramos a analizar semejante contraste.
Número desconocido. Llamando al patán. Necesitás escuchar un hola refrigerado y áspero como él. Necesitás revalidar su apatía para volver a armarte para la conquista. “Hola”, se oye, entre un indescifrable murmullo. (¿Con quién estará? Seguramente rodeado de alguna chirusa que le arrastra el ala). “Hola”. Tu-tu-tu-tu. Ni siquiera te concede el privilegio de cortar la efímera comunicación. Perro.
Indiferente el uno, obseso el otro. La figurita difícil del álbum y esa misma repetida hasta el cansancio. La figurita difícil por la que resignaste hasta la última moneda. La figurita difícil del capricho y la obstinación infantil. Por otro lado, la insulsa, esa figurita vacía y reiterada que alguna vez fuera la más importante de tu álbum... ¿Quién lo creería?
Y todo por el mismo precio. Dos caras de una misma moneda disputándose el podio del mayor absurdo. Con uno lidiás y subsistís a la defensiva. Con el otro te armás e intentás atacar por todos los frentes. Sin el menor de los éxitos, claro está. No se deja, no quiere, ni siquiera se resiste a tus ridículas embestidas. Y mientras más grotescas tus intenciones con el insensible rufián, más esmero pone el indigno ex. Como si olfateara el escenario y no quisiera dejarte al margen de tamaña faena. Para bochornosos, mejor que sean dos.
Vos acometés con empeño desmedido pero el patán no se imagina que sos tan víctima como él, o más. Seguramente intuye que nadie, en su sano juicio, se embaucaría con semejante espécimen femenino. Como sea, lo que el malparido piense acerca de tu persona, ni afecta ya. Es un no categórico y rotundo, punto de partida de tu incesante empecinamiento. El patán se resiste y el indigno no para.
Número desconocido. “Te dije que no me molestes más. Se terminó, concluyó, finiquitó, caducó. ¿Cómo te lo tengo que decir?” Tu-tu-tu-tu.
Por el momento, parece no haber razones suficientes que lo hagan desistir de la “operación re-conquista”. Aunque a esta altura, y teniendo en cuenta tus reiterados desplantes, no creo que seas más que un trofeo de guerra para un hombre que insiste más por amor propio que por otra cosa. De todos modos, no le doy mucho tiempo más a su insensatez. Ni bien consiga un hombro o alguna otra parte del cuerpo que lo haga feliz, ahí mismo se olvida del tan ansiado trofeo. Garantizado.
Respecto a la figurita difícil, se te acabaron los pretextos para salir al cruce. Ya no hay coartada posible, verosímil o inverosímil. No las hay. Se agotaron con vos y con tu inconmensurable capacidad de enredo.
El patán se resiste o se resistía (depositemos un voto de confianza a tu amor propio) y el indigno no para... hasta que se detenga.
¡Cuánta tela para cortar si nos detuviéramos a analizar semejante contraste! ¡Pero nada es fortuito! ¡Y mucho menos las figuritas con las que elegís jugar! ¿Será hora de cambiarlas?:)

Operación clausura

2009-03-17T11:23:00.000-07:00

Soberbio. Altanero. Orgulloso. Presumido. Engreído y petulante. Perro astuto. Huidizo. Escurridizo. Patán. Emocionalmente tarado. Mal tipo, bah.
Nadie, en su sano juicio, se atrevería a involucrarse con un sujeto de tales características. Nadie, excepto Jésica. O las miles de mujeres como ella, que se embaucan en historias de esta naturaleza con finales previsiblemente infelices.
¡Ay Jésica Jésica y tu maldita costumbre de hacerle agua a los “buenos partidos”! ¡Mamá tenía razón cuando decía que es el hombre quien debe estar a merced de su conquista! ¡Y no al revés, mujer! ¿A quién se le ocurre seguir prendida de semejante trama siniestra? ¡Libérate, chica fuego! ¡Déjalo ir, despréndete! Lo pasado, ya pasó. Los besos que te dio, la única caricia que te procuró, esa palabra no dicha... no esperes que te reconozca, no esperes que alguna vez se dé cuenta de quién fuiste o quién sos... ¡Eso no va a ocurrir! ¡Tampoco permitas que tu equilibrio emocional dependa de ello! ¡Es sólo un patán! Uno de los tantos que se cruzarán en tu camino hasta tanto te aburras de la misma novela.
Suelta el resentimiento. No le des más rosca al asunto. Si vas por la vida dejando "puertas abiertas", nunca podrás despegarte ni vivir el presente con satisfacción.
¿Posibilidades de regresar? (¿a qué?) ¿Necesidad de aclaraciones? (¡suficientes ya!) ¿Palabras que no pronunciaste? ¿Silencios que aún te invaden? Si puedes enfrentarlos ya, ahora, hazlo, si no, déjalos ir, cierra el capítulo. Pero no por mero orgullo, sino, porque ya no encajas allí, ni en ese lugar, ni en esa situación.
Ya no sos la misma. No hay nada a qué volver. Cierra la puerta, da vuelta la página, cierra el círculo. Recuerda que nada ni nadie es indispensable. Ni una persona, ni un rufián, ni ese rufián... Sólo es costumbre, apego, necesidad. Pero cierra, clausura, limpia, tira, oxigena, despréndete, sacúdete, suéltate.
La vida es hacia adelante, nunca hacia atrás. Es un proceso de aprender a desprenderse.
Si insistes en permanecer "revolcándote" en los porqué, en rebobinar el mismísimo cassette y tratar de entender por qué sucedió tal o cual hecho, el desgaste va a ser infinito e innecesario!
¡La vida se te pasa, Jésica, y mientras los patanes se reciclan, sólo quedás vos y tu ansiado proyecto de felicidad. ¡A vivir!

Reflexiones de Jésica Bisónica a los ocho años (textual)

2009-02-27T09:46:00.000-08:00

No existía el blog, ni el "Face" ni otras yerbas, pero mini Jésica se las arreglaba para canalizar su pueril desparpajo... ¡Ya de chiquita se perfilaba!

PARA LA MUJER
“El libro del amor”

Cap. I: La gente se ama
El amor no tiene edad, uno se puede volver a enamorar a la edad de los cuarenta años, pero eso sí, tenga mucho cuidado con su esposo; recuerde que cuando se casó usted prometió no separarse nunca por nadie ni por nada; únicamente si usted es soltera, separada, divorciada o viuda... Pero en el caso de que sea casada, no engañe a su marido con otro.

Cap. II: La juventud confundida
Cuando a una chica de 15, 16 años le gusta un chico para novio y divulga “lo quiero”, está confundida, porque no le ha llegado todavía el primer amor, por eso uno dice que es un “filito”.
Cuando las chicas dicen: “Ay, me dio un beso, por eso yo lo quiero”, están completamente equivocadas, la vida es larga y uno no se puede enamorar tan fácilmente.

Cap. III: El amor y nada más
Hay gente que dice “yo nunca me voy a casar porque me voy a arruinar la vida; si me quedo soltera es mejor porque nadie me mortifica, entonces me quedo soltera!”. Pero el amor es la vida aunque cueste luchar; sin amor no se puede vivir porque es lo mejor que Dios nos ha dado. En fin, ¡el amor y nada más!

Cap. IV: La hipocresía en el amor
La hipocresía en el amor significa que si vos tenés un novio que te engaña, no seas tonta!, vos lo tenés que amenazar con que lo vas a dejar o que vos también lo engañaste y entonces el chico se queda piola.

Cap. V: Los enamorados
Las chicas y chicos que ya son mayores de edad se enamoran por el primer beso que le das, porque están en la etapa de los enamorados. Pero si vos lo querés de verdad tenés que estar feliz porque la vida tiene amor y felicidad. Y si vos estás feliz y él también, entonces qué esperás para decirle: “Te quiero, por favor aceptame, sos el único amor de mi vida”.

Cap. VI: Tus padres, machacando tu amor
Hay padres que son malos y egoístas porque si la chica quiere a alguien que supongamos, es pobre, pero ella lo ama de verdad porque es su primer amor, los padres no lo aceptan. Vos no les hagas caso!, hacele caso a tu corazón porque ya sos una verdadera mujer. Entonces te vas a vivir sola y se te cumple el sueño. Después te casás y a la manchancha tus padres, vos no vas arruinar tu vida porque ellos te lo exijan. El amor es la felicidad y la felicidad es el amor.

Cap. VII: El casamiento
Hay mujeres que cuando se están por casar se ponen muy felices porque se casan queriendo y cuando entran a la iglesia se dicen: ¡esto es el sueño de mi vida! Mientras tanto, el novio, con esa cara de tachuela, sin decir nada. Pero cuando se casan, ¡qué hermoso!

Cap. VIII: El amor, ¡yo lo quiero!
La felicidad es el amor tanto como el amor es la felicidad. Pero en la vida sólo hay un amor y nada más que uno. Vos querés a tu novio, él te quiere a vos, entonces casate y disfrutá de la vida! Porque el amor es uno solo!

Cap. IX: El amor, a través de la ruina
Hay parejas que se están por separar porque la mujer se da cuenta de que el hombre la engaña. Entonces la pobre y desgraciada mujer se arruina porque ella es la que sufre y no el marido, que no le importa nada porque total se va a vivir con la amante y la mujer se tiene que quedar con los hijos.
Chicas, no se dejen defraudar porque después nosotras pagamos los platos rotos. ¿Y ellos, qué?

Una noche con las “groupies”

2009-02-25T09:37:00.000-08:00

Jimena y Carla no imaginaron jamás la noche que les tocaría en suerte el pasado fin de semana.
Como de costumbre, se encontraron en el lugar clave de ambas, punto de partida de toda caravana nocturna que se precie de tal. Jimena llegó a horario a la cita, indicio favorable de una noche prometedora. Por lo general, Carla padece la impuntualidad característica de su compañera; sufrimiento exacerbado si se tiene en cuenta que Carla acude a ese encuentro semanal con el atuendo de ocasión: léase, alguna vez tuvo que aguantarla por más de media hora con una micro mini bajo las miradas de los para nada disimulados transeúntes; a lo que se sumó la compañía impuesta del portero del edificio, quien habrá interpretado que alivianaría tal angustia. En fin... en esta oportunidad no hubo reclamos, y fue así que ambas enfilaron directo y con prisa al reducto predilecto: “El Buen Bar”. No había otra opción para ellas, hasta que el tan amable y simpaticón muchachote de la puerta al que jamás conocerán por el nombre, les giró la cabeza con un rotundo y categórico NO. Desconcertadas, las chicas vieron volar sus ilusiones de una noche inigualable para terminar escogiendo la segunda y nunca mejor ponderada segunda alternativa: el bar que es una boca de lobo.
Allí entraron por la puerta grande, como bien lo merecen dos divas de tal calibre. Estaban dispuestas a pasar un buen rato y nada opacaría tal propósito. Allá fueron, derecho a la barra, no sin antes hacer gala de tamañas beldades. Con sendos vasos en sus manos, empezaron a ambientarse y, mientras hablaban de vaya uno a saber qué, Jimena vio la luz. Luz reflejada en los ojos de una estrella en ascenso del rock. Algo perturbada, le pasó la información a su amiga, quien, lejos de inquietarse, no tenía la menor idea de la identidad de aquel sujeto escoltado de un grupo de semejantes. Así las cosas, con los estelares a un metro, Jimena y Carla, hicieron de cuenta que nada, cuando en realidad, todo.
La conversación fluyó y las miradas se cruzaron, hasta que un hombrecillo de inexistente cabellera, se acercó y quebró el hielo. No acusó nombre, o las jóvenes sólo advirtieron que se trataba del bajista de la banda. Lejos de alborotarse, la cosa fluyó. Hasta el punto en que inmediatamente fueron invitadas a dirigirse a otro bar más acorde al género: llegado el momento del reggaeaton, no se figuraban al pelado meneando.
En hilera, cual comunidad rockera, se encaminaron hacia la puerta de salida, intentando hilvanar lo sucedido. Resistidas al inicio de la noche, abandonadas en su suerte y despojadas de la ilusión atesorada en el bar de al lado, de repente formaban parte del club selecto del rock. Toda una hazaña.
Caminaron más de la cuenta, teniendo en cuenta que Jimena, quizás por despiste, quizás por finalidad, alargó el trayecto hacia el nuevo destino. Más ataviadas de glamour que nunca, ingresaron al lugar de la mano de estos nobles caballeros de ropas raras y modos cordiales. Cero estrellato, cero narcisos y más comunes que el resto de los mortales que no nos dedicamos a la música. Cero estrellato, excepto por el cantante; imposible disimular su fachada rock star detrás de semejante beldad. Imposible no contemplarlo. De todos modos, ni una cosa ni la otra: ni el muchacho hizo grandiosa ostentación ni Carla se engatusó más de la cuenta. Igualmente no dio lugar: ambas chicas fueron diestramente custodiadas por bajista y tecladista, respectivamente; ya no habría chances para el primor.
Dos y dos, la velada transcurrió en un parloteo fluido entre las parejas. Nada hacía pensar que hasta hace unas horas, Jimena se embaucaba en las letras de estos tipos, presa del recuerdo de historias imperfectas.
Carla, por su parte, fiel a su naturaleza esquiva y cautelosa, no se ocupó en mostrar el menor interés sugestivo hacia su compañero, mientras que él, no dejó de meter bocadillo sobre las bondades físicas y de todo tipo de esta simpática cordobesa. Igualmente, el asunto fluyó y fluyó, como si se conocieran a través de esa música conocida y no conocida.
Pese a los intentos fallidos de su amiga por entonar la estrofa del célebre hit, Carla jamás lograría descifrarlo. Y, lejos de sentirse avergonzada o fuera de frecuencia, se apreció más diferente que nunca y lo disfrutó.
Las luces y el ruido hicieron lo suyo (eso por no echarle la culpa al poco de alcohol), y decidieron continuar la fiesta en otro espacio. Cada vez más en ascenso, cada vez más cerca del género: el templo del rock. Postergaron sus horas de sueño pre show para encaminarse al recinto anhelado. Llegados a destino, las chicas glamorosas se sintieron más groupies que nunca: una aglomeración en la puerta del lugar enfocada a un único punto, la banda, de la que, casualmente, formaban parte.
Cero estrellato, cero narcisos, eso dijimos. Haciendo gala de la racha que les tocó en suerte en “El Buen Bar”, tampoco lograron ingresar al templo del rock. No cabía la posibilidad de hacer semejante fila y menos a esa hora (eso por no echarle la culpa al poco de alcohol, segunda parte). Y pese a la insistencia de los concurrentes que aguardaban para entrar, este querido patovica tampoco cedería.
Así las cosas, dispusieron, léase los masculinos dispusieron, ya que las chicas rock sólo atinaron a dejarse llevar por los reflejos de sus músicos; resolvieron, entonces, cerrar la velada comiendo panchos en pleno boulevard San Juan.
Mientras el buen mozo del cantante engullía con vehemencia no uno, sino dos panchos, Jimena y Carla, vivieron con total naturalidad lo que para algunos podría significar un episodio un tanto estrafalario.
Pero lo verdaderamente extravagante vino después: de repente y sin aviso, una mujercita de unos veinte años recién cumplidos se plantó frente al primor con absoluto descaro. Con mirada lasciva y el menor de los decoros, el mismo que Carla atesora tanto, esta jovencita chillona con ínfulas de fan, no se acercó en busca de un inocente autógrafo, sino que fue más allá, pretendiendo, a todas luces, poseer ese objeto de admiración y deseo. Ésta sí que era una auténtica groupie y, de las más serviciales...
Las chicas angelicales no tenían qué hacer al lado de semejante obviedad. De todas maneras, y a rigor de los acontecimientos sucedidos, parece que el buen mozo le hizo agua a la señorita desvergonzada.
Lo que sigue, el esperado final feliz y predecible: de Jimena no voy a hacer mención, mientras que de Carla me atrevo a decir que, radiante y contenta (y eso que no consumió ni medio pancho), se zambulló fresca y algo tambaleante en el taxi que la dejaría en su casa. Del tecladista y del bajista... no pretenderán que revelemos el paradero. Sólo es rock y las chicas angelicales van por más.-

Jésica Bisónica

2009-02-23T10:16:00.000-08:00

Jésica Bisónica es una chica común de rasgos característicos. Su pelo es lacio, por lo general lo lleva suelto y, solamente una vez, se atrevió a un drástico cambio de look, el que se debió, según indican, a los impulsos de un amor contrariado.
Sus ojos son grandes y oscuros; expresivos, tanto o más que su locuacidad característica. Cuando habla gesticula y se pronuncia con todo su cuerpo. Tiene el don de la palabra justa e ilustrada y, detrás de esa fachada de niña bien, es una leona mordaz e incisiva. Maneja a la perfección el arte de la sutileza y la diplomacia. No obstante, es presa y víctima de sus constantes impulsos que la han llevado a cometer las más impensadas atrocidades. Barbaries relacionadas, la mayoría, a cuestiones amorosas y/o amatorias y/o pasionales.
Jésica siempre está impecable. Se viste a la moda y aparenta estar prolija y acorde a las circunstancias. Casi casi una compradora compulsiva; su afán por la ropa es directamente proporcional a su coquetería. Antojadiza de cada remerita que ve cuando va o vuelve del gimnasio, pareciera que el ejercicio físico incitara tal compulsión. Como sea, es una de las tantas mujeres que canaliza sus sinsabores en la industria indumentaria. No así en la peluquería, a la que sólo recurre cuando ya no puede más con su lacia melena.
Dijimos que era coqueta, sí. Practica localizada desde hace ya más de un año y lo que empezó como una rutina “modeladora de”, se convirtió en uno de sus hábitos predilectos. Su profesor favorito: el de la clase de las 21 horas, que con el objetivo de alentar al alumnado femenino, las llama yeguas o perras en celo, en su defecto. Dichos epítetos, lejos de escandalizarlas, sirven para motivar a la prole a la hora de enfrentar las crueles sentadillas.
Si bien no es una adolescente, ya que objetivamente no estaría en edad de serlo, en muchas ocasiones se comporta como tal. Tiene una edad cronológica que no condice con algunos aspectos de su vida. De hecho, casi nunca le aciertan la edad y los hombres que se le acercan, por lo general, son menores que ella. Una más de las razones que la llevan a seguir sola.
Es sumamente exigente, por no decir exageradamente exigente con ella y con lo que espera de los demás, y se engatusa fácilmente con los masculinos difíciles y contrariados. La señorita Bisónica le hace agua a los tipos accesibles, abiertos y francos. Será que en el fondo no está preparada para asumir ningún compromiso.
Caprichosa e indecisa, dos de sus rasgos sobresalientes. No hay hombre que le venga bien, no hay cartera que le venga bien, no hay nada que le venga bien... siempre tiene que sopesar entre dos alternativas, para terminar eligiendo, claro, la opción más desafortunada.
Blanco de los más variados desencantos, Jésica se rehúsa a aprender la lección, recayendo una y otra y otra vez en las garras de esos sagaces perros que la cautivan. Y aún siendo consciente de tamaña osadía, no cede en sus pretensiones: tal vez algún día logre apaciguar a alguna fiera que valga la pena. Por el momento, se enmaraña y lo padece. Se embrolla, se confunde, recupera el juicio y cae otra vez. Si depositara la mitad de esa energía malgastada en ella... ¡Cuánto derroche, Jésica!
Inteligente, astuta y rápida en todo: números, crucigramas, respuestas, reflexiones... Para cuándo esa misma celeridad llevada a los hombres, mujer! Pocas veces vi tamañas vueltas para dar un pie o un guiño evidente y concreto a un tipo! ¡Basta de sutilezas y cosas no dichas y sobrentendidas! Los masculinos son elementales por naturaleza, y tu agudeza e ingenio para hacerte entender no son ni serán captados! ¡Jamás! A menos que aparezca un varón de esos que ya no hay! Espécimen que seguramente no encontrarás en ninguno de esos reductos nocturnos a los que frecuentas. Los boliches, bares, pubs y demás antros no fueron hechos para tal fin. Las piezas del rompecabezas amoroso, por lo general, encajan en otros ámbitos: oficina, gimnasio, amigos de amigos, portero, cartero, etc. Jamás de los jamases, salvo raras excepciones, una pista de boliche hace las veces de plataforma sentimental “con miras a”.
Jésica Bisónica es la expresividad y el desparpajo en persona. No vacila en manifestar todas y cada una de sus extravagancias verbales; hace uso y abuso de su inconfundible timbre de voz y aprovecha la amplitud de su vocabulario para pronunciarse en todos los sentidos. Utiliza términos que ya no aplican y los impone, tanto así que se ha convertido en casi una referente lingüística entre sus amistades. Es una tipa macanuda y se hace querer, o eso parece, a la luz de las demostraciones de afecto que recibe a diario.
Ama escribir. Teje historias como nadie y su aspiración más profunda nada tiene que ver con la elección de su segunda carrera universitaria. Otra más de las tantas contradicciones que la caracterizan.
Jésica Bisónica es una chica común, más bien peculiar, diría yo. Su pelo es lacio, su voz, inconfundible y rara vez se anima a los grandes cambios. Típica y predecible, así y todo, está empezando a desatar sus nudos. ¡En buena hora, Jésica!.-

La leyenda de Sarah

2009-02-23T08:30:00.000-08:00

Sarah Kay se ha reencarnado. En otro cuerpo, como el de miles de mujeres que aún no se animan a dar el gran salto. Dueñas de una fuerte personalidad y, en apariencia, seguras de sí mismas, resueltas y desenfadadas, son la antítesis de la mujer que decididamente desearían ser.
Profesionales o no, minas interesantes para la vista de cualquier tipo deseoso de encontrar algo más que un par de senos. Independientes y femeninas, abiertas, simpáticas y accesibles para entablar las más diversas conversaciones sobre los más variados temas. Política, religión, sexo y hasta pasión futbolera; hay que ver cómo se las ingenian para encarar semejantes diálogos en medio de la multitud sorda de un bar o boliche.
En principio, los tipos se prestan y hasta se entusiasman con la alocución de esta chica que demuestra tener algo más que un buen par de ojos. Pero al cabo de un rato, la urgencia del beso los empieza a correr, como si los minutos consumieran la noche y con ella, su capacidad de persuasión. Los hombres no deducen y no les interesa tampoco, que la elección como interlocutores es sinónimo de un primer paso para Sarah Kay. Ella desearía quedarse allí, en la profundidad de la charla sutil y sobreentendida. No le hace falta más.
Pero el instinto varonil es lo suficientemente enérgico como para ponerla a prueba y, en la mayoría de los casos, termina cediendo a los maquinales reflejos de sus compañeros interlocutores. Así las cosas, beso mediante, con el tiempo, léase con los años que lleva encima, ha logrado distenderse después del tan esperado besuqueo. Se relaja ella y se afloja él, para volver a arrebatarse transcurridos diez segundos, claro. Al parecer, la noche también se agota para ella y con ella, su capacidad efímera de regocijo.
En el fondo, es una mujer como todas, con deseos pospuestos y velados por vaya uno a saber qué razones. Presumo que se trata de inseguridades y temores propios de una persona que no se permite el más mínimo desliz.
Como sea y, al margen de todo análisis conductual, Sarah en sus diferentes facetas, de a poco se anima a ir más allá de sus límites. Pequeños grandes pasos para ella y toda su estructura impuesta. Se relaciona con individuos que nada tienen que ver con su idiosincrasia y lo sobrelleva bastante bien. Se muestra tal cual es y no le pesa. No obstante, todavía no cruzó la barrera del sexo casual y tampoco puedo afirmar que esté interesada en franquearla. Propuestas indecorosas no le faltan. La mayoría de los interlocutores que la cortejan y alcanzan la etapa beso, intentan convencerla de sus virtudes amatorias. Todos, claro está, sin éxito.
Sarah Kay les endulza el oído con la melodía de su voz, para concluir con un rotundo y categórico NO. Es terminante pero poco convincente, teniendo en cuenta la intensidad de sus caricias. No le interesa medir el punto límite de sus demostraciones de afecto. Suficiente con el NO. De todos modos, en varias oportunidades, se ve envuelta en situaciones embarazosas en las que jura y perjura no caer más.
Cuando un tipo le gusta verdaderamente desearía eternizar ese momento de gloria y satisfacción. Dilatar las caricias y permanecer en el letargo del beso dulce y pasional. Pero lo que para ella es un anhelo para los tipos es toda una hazaña. Y difícilmente encuentre un sujeto capaz de adherir a la cuarentena que ella propone. No los hay. Ya no quedan caballeros dispuestos a postergar sus viriles instintos en pos de merecer a las damas.
Quizás Sarah Kay sea la reencarnación de la mujer de otra época. O quizás sea una mujer como todas, con deseos postergados. Implacable y víctima de severas reglas auto impuestas que, sin embargo, apuesta al sueño de la liberación.

Chico M [en su segunda y última versión]

2009-02-23T08:22:00.000-08:00

Chico M, se me antoja revelarte que te convertiste en musa. Y no es casual, siempre sentí cierta atracción por los ásperos; no soy adepta a las convenciones y desconfío de los masculinos excesivamente zalameros y/o cursis. De todos modos, en mis relaciones, siempre he terminado por ceder a las galanterías típicas y, debo reconocerlo, de las cursis, presente!
Chico M, con sabor a “a vos nunca te probaría pero estimo que de probarte me gustarías”. Chico M, destinatario de mi compulsiva actual necesidad de escribir sobre la raza M.
Chico M, esquivo, tal vez ni siquiera me leas, y de leerme, hasta quizás te rías de la torpeza y la locura de mis expresiones. De todos modos, ni me interesa que me leas o no, que te rías o no, que te importe o no. Escribir me atrapa y a la vez me suelta; me aviva, me provoca, me mueve.
Si de cada conquista escribieras un bosquejo, benditos los escritores ávidos de inspiración! Aunque no todas las conquistas y/o historias y/o franelas y/o romances y/o, nacen para ser contadas. Algunas se quedan allí, en los confines de nuestra inconciencia de sábado a la noche; otras perduran un poco más, otras crecen y se desgastan y vuelven a renacer con historias nuevas. Es un círculo, como la vida misma.
Chico M, que nunca sabrás de mis amores pasados, ni sabré yo de los tuyos ni me interesará indagar. Chico M, hijo único, igual que yo; tal vez esa circunstancia sea la única que nos une. Tu condición de hijo único, algún que otro rasgo físico y tu edad, aunque no recuerdo exactamente tu edad, pero hagamos de cuenta que también la compartimos.
Chico M, según vos, no aficionado al cine, a los libros ni a la escritura. Chico M, opuesto, cruzado, tan distinto a mí. Chico M al que no imagino tomando mate en bombilla; sólo tengo tu imagen de speed-man rodeado de una legión de escandalosas conejas.
Chico M, mientras escribo me asombro de mi capacidad para conjeturar y predecir rasgos de tu personalidad, teniendo en cuenta que sólo compartimos unas horas de besos! Así soy, suelo sacar conclusiones que sólo se adaptan a mi pequeñísimo esquema mental. Después de todo, yo también soy básica!
Chico M, debería estar estudiando Derecho en este momento, pero me puede más el deseo de escribir. Y quien acostumbra a hacerlo sabe que no hay peor cosa que postergar ese instinto.
De repente surge un bache, un blanco mental que no puede ser colmado. Una de dos: o no tengo más inspiración o las dos horas de besos compartidos consumieron mi compulsiva actual necesidad de escribir sobre la raza M. Como sea, acá siento el final. Por lo menos, hasta la próxima iluminación.-

18/10/08

Erótica

2009-02-23T07:45:00.000-08:00

Esto lo escribí en un momento en el que necesitaba canalizar cierta euforia erógena...

Todavía lo siento. Veo su foto y vibro. Siempre emanó ese fuego; de hecho me enamoré también de su fuego. También y casi con total seguridad, me enamoré de su fuego.
A propósito del fuego, hay relaciones que se caracterizan por el ímpetu y la pasión. La nuestra fue pura efusión, de la buena y de la mala. Efusión que todavía hoy siento, pero prefiero encubrir con la razón.
Fue nocivo y lo seguiría siendo, aunque me jurase amor eterno, lo seguiría siendo y él sabe que yo lo sé. Su especialidad, dañarme sin proponérselo y mezclarme y confundirme para amarme otra vez. Tal vez tenga una manera única de amarme; me retracto, tiene una manera única de amarme, que lo hace ser quién es. Es opuesto: representa el vigor y la indefensión, el abrigo y el desamparo. Me protege y no. Me enternece y me extenúa. Me complace y me agota.
Todo él me envuelve y me incita. Me incita, me excita. Me mueve, me aviva. Me provoca, lo provoco, me hurga, me estimula. Es un artista a la hora de procurarme placer y es un aficionado a las líneas de mi cuerpo y a la textura de mi piel.
Me disfruta, me goza completa y en partes. Se deleita con mis ojos, con mi pelo. El contorno de mi cintura lo enciende y conoce a la perfección el arte de sus manos.
Es infalible para encontrar el punto de mis deseos más íntimos. Somos infalibles, aunque en la cama somos uno. Encajamos de manera exquisita. Tanto que con sólo mirarnos surge el deseo. Tenemos apetito el uno del otro casi con total simultaneidad y en nuestros encuentros no hay vacíos ni grises. Nos completamos, nos colmamos. Somos la expresión del amor y el deseo. Amor dañino, amor enfermo. Amor.-

Maquillaje

2009-02-23T07:44:00.000-08:00

Me desquicié. Me aturdí. Derrapé. Hubo un momento en que vos, todo, frío y narciso, insensible, poco caballero, te convertiste en foco de mis inseguridades. Cruzaste la barrera del posible touch and go para instalarte en los confines de mi más absoluta inconciencia. Ésa que todos tenemos, más o menos exacerbada; inconciencia que, a la luz de los acontecimientos que a continuación describiré, me representa sobremanera.
Áspero y poco interesante a la vista de una chica sensible y cuadrada como yo; así y todo, te atravesaste. Y ahora que el desquicio pasó y que la espuma bajó y que el delirio dio paso a esta pseudo sensatez, ahora puedo verme a través de una imagen ajena.
Me quité el maquillaje de los ojos. Me saqué la venda. Todo vos fuiste mero maquillaje. Y ¿por qué vos? Ni idea. Supongo que un poco de autodestrucción y otro tanto de boicot propio. Soy típica, soy cursi, soy lo menos de lo menos para vos y sos lo menos de lo menos para mí. ¿Qué parte de la película me prendió? ¿Fueron mis excesivas flaquezas, mis historias truncas, mis manías, mi falsa modestia? ¿Qué me prendió de vos, nene? Si vos es una palabra que no va con esta historia. Vos no cabe. Sí el papel que te asigné y te calzó a la perfección. Tejí la quimera que mejor me vino y me fui.
Me fui, volví, descarrilé y ¿volví? ¿Logré volver o estoy en tránsito?
A veces el ser humano es preso de los más variados vicios. ¿El mío? Mi incansable obstinación de buscar y buscar en los lugares más desacertados.
Soy tenaz, soy caprichosa, soy una roca. Fui y soy una artista a la hora de tejer historias. Ajenas y propias. Mi pasión por la escritura es directamente proporcional a mi silenciada pretensión de un amor completo. Ése que nos golpea de súbito y nos cambia.
Quise girar mi vida, monótona y aburrida. Quise darle una vuelta de rosca poniendo todo, absolutamente todo, en el afuera. En el otro, en el afuera, en vos, en el afuera, en todo, menos en mí. Error, y me equivoqué. Error renovado cada vez que busco respuestas absolutamente predecibles y vacías. Fuiste y sos la nada misma. Y sobre la nada estoy escribiendo. Síntoma más que claro de mi tamaña inconsistencia.
Si tuviera que describir las razones para no encandilarme con vos, casualmente son las mismas que me alejaron de aquel otro amor obsesivo y pernicioso. ¿Casualmente vuelvo a caer en las mismas conclusiones?
Cubrir espacios. Taparlos hasta llenarlos de lodo y volver a escarbar. En otro lugar, en otra historia, en otro sujeto o en otro objeto. Siempre exterior. Siempre fachada. Siempre ajeno.
¿Aprenderé algún día? Tantas veces me miré y me hice la misma pregunta. Tantas veces, una más, la respuesta es la misma. Ya es hora.-

Chico M

2009-02-23T07:42:00.000-08:00

Esquivo e inaccesible. Rígido. Casi imposible de conmover, expeditivo a la hora de brindar una respuesta y evasivo a la hora de devolverte un halago. No se te ocurriría enamorarte de él; los ásperos por naturaleza no tienen corazón y Chico M no se vislumbraría como la excepción a la regla.
Chico M, voy a confesarte algo, aunque más que confesión es una evocación a la noche en que me entregué a tus besos.
Chico M, te vi, casi sin querer, porque me estabas mirando. De todas maneras es tu versión o la mía: vos dirás que yo te advertí primero, yo diré otro tanto. No sería de chico M admitir que repararon en una chica porque les gustó; sólo miran por la reacción de estar siendo permanentemente observados. Como sea, te vi. Te vi y al ver que me observabas, me inquieté y no pude hacer otra cosa que titubear con la mirada. Comenzó a resultarme difícil sostener mis ojos en los tuyos y fue en ese instante que me autoconvencí: si es será y si no también! Habías logrado incomodarme, a mí y a una de mis armas más efectivas, mis ojos, con lo cual quedaba más que en desventaja. Me relajé, conversé de lo que dos amigas pueden conversar un sábado a la noche en Good Bar, disfruté la cuatro quesos que por fin se dignaron a traernos y se ve que me relajé tanto que en una de esas me vi envuelta en una llamarada que casi me cuesta una mano. Por suerte, entre los sujetos masculinos que se percataron de mi percance, no estabas vos. Fue tal el contratiempo que lo que comenzó como un chispazo en la servilleta que yo tenía en la mano, se convirtió en un fuego que se me prendió en la bota! No tuve mejor idea que apagar la combustión a pisotones, para qué! A partir de ahí, me convertí en una especie de fakir en versión mejorada sábado in the night! Por suerte, entre los sujetos masculinos que se percataron de mi percance, no estabas vos.
Cuando volví a la vida, léase cuando logré zafarme del fuego que me costó una bota símil cuero que quedó bastante perjudicada; cuando volví a la vida vos seguías allí, frente a mi mesa, pero ahora rodeado de una aglomeración de conejas ávidas de captar tu atención y la del resto de los masculinos. ¡Conejas deterioradas y en desuso! Jamás podrían competir con mis armas efectivas de color oscuro (y no hablo de siliconas sino de ojos). ¡Pero a quién habrían de importarle mis ojos! Estaban ahí, rondando y al acecho, dispuestas a entregar lo que todo Chico M busca y yo no puedo darle. No porque no quiera sino porque no está en mi esencia! No caben dudas de que las conejas marcaron un antes y un después. A partir de ellas, ya no hubo más miradas de chico M a chica fuego. Chica fuego siguió disfrutando de la música y de las miradas de otros masculinos que reivindicaron su autoestima.
Así las cosas, la noche transcurrió y aunque desfilaron algunos candidatos sin suerte, ninguno como Chico M.
Hasta que me tocó el turno de quedarme sola a la espera de mi amiga. Parada, en medio de la pista, contando los minutos para que mi compañera vuelva del bendito baño siempre tapado de mujeres; parada, solitaria y con un cartel luminoso en la frente que decía: “disponibilidad, por lo menos hasta que vuelva mi amiga”, así fue como te acercaste o me acerqué, para qué discutir sobre quién encaró a quién. Te paraste a mi lado, y si antes habías logrado inquietarme, no quieras imaginarte el temblequeo que me sacudió en ese momento. Miré a un costado, respiré y me armé de coraje para mirarte. Intercambiamos palabras que habrán sido las típicas y cuando mi amiga volvió, quedó tan desdibujada que prefirió irse a los brazos de su chico y dejarme el camino libre.
Todo lo que pueda agregar al relato es predecible. Charlamos y me sentí bien, y sentí que él también se sentía bien conmigo. Nos besamos, nos reímos, dudo si volvimos a charlar de algo, nos volvimos a besar en una sucesión de besos que disfruté como hacía tiempo no disfrutaba. Lo besé con besos en la frente que hacía mucho no procuraba y nos volvimos a amarrar, con la urgencia de quienes se entregan a los impulsos de la noche. Me besaste bien chico M, y por tu respuesta, yo no estuve tan mal... El besar bien es un atributo que hace la diferencia. No agrego a malos besadores al MSN...
Lo que sigue, lo típico: una propuesta que no fue y un teléfono agendado a título de gentileza. Chico M no se vislumbraría como la excepción a la regla.
A esta altura, y habiéndote dedicado un par de líneas que superan la hoja, me siento con la suficiente autoridad como para confesarte algo: antes de hablar (léase chatear, ya que los chicos M nunca trascienden la barrera de la noche en que una se entrega a sus besos); antes de hablar, te decía, de algunas cosas con vos, pensaba que eras un auténtico banana split!; ahora, con el correr de las charlas, se podría decir que cambié el seudónimo: literalmente un Chico M.
Esquivo, inaccesible y rígido. Casi imposible de conmover, expeditivo a la hora de brindar una respuesta y evasivo a la hora de devolverte un halago. No se te ocurriría enamorarte de él; pero guarda, que hasta los más ásperos pueden torcerse (o torcerte...).-

Roxana, psicóloga profesional

2009-02-23T07:37:00.000-08:00

Para comenzar les diré que el nombre de mi psicóloga es Roxana. Su pelo es oscuro y sus rulos parecen contar con la ayuda extra de la última crema para peinar “rizos perfectos”. Tan alta que cuando me despido de ella hasta la próxima, agradezco en silencio el uso de las sillas en las sesiones. Es una tipa macanuda y tiene la palabra justa en el momento exacto. Es precisa a la hora de meter un bocadillo en medio de mis corrientes monólogos compulsivos y sabe interpretar, como nadie, mis incoherencias y mis enredos.
Habitualmente me atiende los martes, en el horario de las 13. Su departamento hace las veces de consultorio o al menos yo estoy convencida de que ella vive ahí. Quién sabe... Nunca indagué en su vida ni me atrevería a hacerlo. Pero intuyo que no está casada y que tampoco tiene hijos; las que pintamos para solteronas tenemos desarrollado el olfato para detectar a las que forman parte de nuestro club.
Tiene una mirada fuerte y sin embargo me transmite tanta calma... Cada vez que la escucho me convenzo más de que mi locura es innata y no tiene vuelta: soy así y así subsistiré el resto de mi existencia.
Hace más de un año que la frecuento y con seguridad, es la quinta terapeuta que se ha atrevido a cargar con tamaña responsabilidad! Es mi quinta terapeuta y la mejor: nadie, hasta ahora, le dio tanto en el clavo como ella. Ay Roxana Roxana, que sería de mí, sin ti!
Si bien no he desarrollado el síndrome psico-dependencia y lejos estoy de eso, Roxana es un pilar importante y valioso en mi complicado existir.
Y no es quiera persuadir a nadie de que consulte a un psicólogo o profesional de la salud mental o consejero o asesor espiritual o como quieran llamarle... Si con hablar en voz alta o frente a un afecto, les sirve, bienvenido sea! En lo personal, nada de eso, y eso que hablo hasta por los codos y hasta canto, y escribo y me expreso y gesticulo y exteriorizo y bla bla bla... Pero nada como una sesión con Roxana: en una cita semanal de 45 minutos logra lo que nadie: QUE LA ESCUCHE! e internalice cada una de sus palabras y pueda aplicarlas en mi vida. Que si la terapia me solucionó la vida? Nooo, nada de eso! Cada vez me convenzo más de que mi locura es innata y no tiene vuelta: soy así y de eso se trata: SUBSISTIRÉ!

¡Típica!

2009-02-23T07:31:00.000-08:00

Esta tarde, mientras degustaba la merienda (el pan negro de siempre con la mermelada “light” de siempre) y a la hora habitual en que suelo tomarla, un pensamiento trivial se fijó en mi cabeza: ¡soy tan típica! Y hasta para un hábito tan corriente como la merienda!
La idea, en principio, me pareció insustancial, pero luego comprendí que no lo era tanto, ya que esta característica de mi personalidad se refleja en todos y cada de uno de mis actos, o por lo menos en los más importantes.
Por supuesto que tamaña reflexión no habría de interrumpir mi merienda ni mucho menos, así es que decidí continuar con mi ritmo habitual: terminé el poco de café que me quedaba y rápidamente me alisté para irme a la facultad.
Al salir de mi casa, y tomar el colectivo a la misma hora: el A8 pasa a las 17:42 horas, según expresa el boleto. Al salir de mi casa, les decía, y comprobar que sigo teniendo la misma costumbre de hace muuuchos años atrás: todavía me fijo si el boleto es capicúa! Al salir de mi casa comprendí que mi especulación anterior no era exagerada: soy tan típica que tamaña particularidad de mi ser debía ser analizada con mayor profundidad.
¿Y en qué situaciones soy típica? ¿Soy más o menos típica y dependiendo de qué?
Soy típica cuando salgo a la calle, no sin antes asegurarme de tener el cubre ojeras puesto. Y soy tan típica que cuando llega alguien a mi casa (alguna vez llegó alguien más que interesante), lo recibo en pantuflas y pijama y mientras más demacrada, mejor!
Soy típica cuando en mi afán de tener organizada la vida, compro esa crema con coenzima Q10 que al final termino no usando, antes de que el pote anterior se acabe. Soy tan típica que me anticipo a los hechos y termino con el placard repleto de reservas de perfumería!
Y si hablamos de tipicidad, el primer puesto, sin dudas, los preparativos de mis viajes. En el último, a Mendoza, armé la valija más grande (teniendo en cuenta que me compré un set de cuatro), y a último momento me dio vergüenza ajena y cambié la de tamaño extra large por una más acorde a la estadía: eran sólo cinco días! Si hubieran visto mi cara cuando me percaté de que era demasiada ropa, o demasiada valija, porque igualmente le hice lugar al secador de pelo y a las variadas carteras combinadas con cada uno de los atuendos preseleccionados para cada día y ocasión de la estadía! ¡Típica!
Como verán, rasgos de tipicidad no me faltan. Soy tan típica que no hace tanto, me vi en el apuro de hacer desaparecer mi paraguas escocés mojado en medio de un boliche cien por ciento rock and roll. Era una noche lluviosa, había que caminar un trayecto y no estaba en mis planes llegar hecha sopa! ¡Típica!
Finalmente, y haciendo uso y abuso de mi condición, soy tan típica, que sigo esperando alguna señal de ese sujeto típico que conocí aquel sábado a la noche.
Y podría seguir sumando ejemplos indefinidamente...
Lo cierto es que a veces no reparamos en los rasgos más comunes de nuestra naturaleza. O no nos hacemos el tiempo o no nos interesa. Está demostrado que lo soy: digo, lo de típica, de eso hablo. Soy tan típica, y he llegado a la conclusión de que lo soy y lo seré por el resto de mi típica existencia. Y he arribado a otra conclusión, más interesante y más valiosa: no me molesta serlo!